Match Point

Me fascina Woody Allen. Me fascina su universo lleno de nervios y con alta probabilidad de error, con la inmensa inminencia del fracaso, con el martirio de la derrota. Tiene un ritmo lento, pero contundente, como las montañas rusas, especialmente la de Camelot, que después de una lenta escalada, soltaba un torrente de emociones de un tacazo. Así son sus películas, arrancan sin tanto ruido ni 'chispun', para cogerlo a uno como quien no quiere la cosa. Esta vez fue con 'Match Point', ¡qué película tan sabrosa! Todo es delicado, como decía una colega, es una película con gusto. El tenis clásico, blanco y ortodoxo de Wimbledon, los dandys ingleses, la pulcritud inglesa-londinense y ese acento inglés que no los deja decir 'carrot' sino 'carrut', 'dogs' sino 'doxs', 'mister' sino 'mista', 'woman' sino 'lady'.



Y empieza con una escena elegante. Voz en off, imagen metafórica y una cámara lenta de esas que hacen que uno recuerde que el cine de tanto en tanto, lo saca a uno de los chiros y le muestra esas pizcas de realidad en fragmentos extraños y de sueños que nunca podemos ver en vivo y en directo. El resto es anécdota, y motivo para verla. Scarlett Johanson como para no dejar de ver nunca la pelìcula. Ópera para engalanar las tomas. Jonathan Rhys Meyers, un perfecto extraño para todos, es el protagonista ambiguo y que es el alma de la doble moral tan irónica, sarcástica y contemporánea que está detrás de la película. O se le apoya o se le odia. Y es Allen el que decide en qué momentos mover al público hacia cada reacción.

Pa qué, pero me gustó. No le voy a decir mentiras. Sale uno con la idea de lo superficial que es en el tema de la cabronada humana la aclamada 'Closer' de Portman, Roberts, Owen y Law (las damas primero). Acá sí que está el retrato del crétino, la muchacha inquieta y 'ganosa' y el espectador que se siente culpable porque ve sus pecados en 35mm. Como para que la muestren en los colegios en las clases de urbanidad.

(Se oye: el S&M de Metallica... se dieron garra)