Eterno resplandor de una(s) mente(s) CON recuerdos

Hay que escribir algo… ¿con qué empezar?
Ya sé, con el final, que es el mismo pasado. Y a la final, el mismo presente.
Pero no es una biografía, no es lineal, no es coherente, pero aún así, se siente.

Jöga, “coincidence makes sense only with you”…

Relatividad y Descartes. Plagios eternos.

Raquetas de tenis.

El 31 de diciembre no lo quiero pasar con mis suegros en segundo grado.

¿Contra el Italiano? ¿Y allá? Bueno, todo bien, yo voy.

Quédese un ratico, hablamos y después la acompaño a su casa.

Oiga una pregunta, ¿con quién va a ir a mi prom?

No. Ya son las 9:16 y yo ya no llamo.

Si no vamos a Juan Luis, veamos esta película que dicen que es como buena. Creo que se llama “Eterno Resplandor De Una Mente Sin Recuerdos”.


¿Uy un kit de lápices para dibujo? Qué detallazo, creo que voy a llorar.

No deberías ser tan intolerante.

Y si ponemos una citica de Cranberries… no, mejor no.
Ese grupito es medio mañé. Mejor algo de Daft Punk.

¿Ritmo? No, ni idea. ¿Cómo se juega?

Yo, Países Bajos. ¿Y tú? Jueputa la tutee.

¿Me va a cobrar el muffin? Maldita avara.

Caminemos hasta... la Plaza de Bolívar y volvemos de una.

7 del 14, 14 del 7, 7 por 2 = 14 y 14 divido 2 da 7, numeritos, numeritos no más, que si se dividen por sí mismos dan 1.

El comienzo del fin.

La quiero porque algunas veces me dice lo que yo quiero oír, pero la amo porque muchas veces me dice lo que no quiero oír.

Cucharas.

¿Oiga y porqué no ofrecen camisetas?

Venga, dígale a Maria Andrea que les pongamos a hacer como un cangrejo.

¿Y que tal que no entienda?
Que no joda. Para eso hemos compartido tanto.

Diálogos

-¿Alo?
-Sólo quiero oír su silencio.
-¿Oír un silencio?
-Si. Usted es la única capaz de hacerlos hablar.
-Tonto. Ya no serían más silencios entonces.
-Es verdad. Gracias entonces por su tiempo.
-Adiós.

-¿Alo?
-Recordar es el único acto más desquiciado que olvidar.
-Si. Lo recuerdo. Usted me lo dijo mañana.
-Es cierto. ¿A las 4?
-No a las 3. Usted siempre llega tarde.
-Tendré un contratiempo.
-Da igual. Ya conseguí algo que hacer para ayer en la noche.
-¿Acompañada?
-Si, voy a estar sola.
-¿Y no le molesta?
-¿Qué?
-La pregunta.

-¿Alo?
-¿Sus ojos?
-No, ella se los llevo. Se fueron para Argentina.
-¿Hace mucho?
-No. Acabaron de salir.

-¿Alo?
-Estoy seguro que hoy si tendremos una conversación exitosa.
-¿Por qué?
-Lo vi en la televisión.
-¿En un noticiero?
-No. En el comercial del jabón.
-Ah si… el de quitar las manchas.
-No, el de quitar los miedos.
-No lo conozco.
-Yo tampoco. Sólo lo vi en televisión.

(Yo siempre llamo.)

Lo que más me gusta de usted es que no existe

Hoy me encontré a toda tu familia menos a ti a la salida del cine. O a la entrada. Da igual.

Hoy vi a tu sombra pasar, y cuando buscaba a la dueña me atropelló un carro.

Anoche soñé con usted. Algo bastante raro. Hablábamos.

Esta noche soñaré con usted. Algo raro y ojalá en un jardín. En el Jardín. Allí te ves más linda. O sólo linda. No va al caso.

Le tengo mil preguntas y usted ninguna respuesta. Distribución desigual de los recursos.

No puedo creer que todavía siga escribiendo para usted… o para mí, exorcizando demonios.

Y no te vuelvo a saludar porque se me olvidó tu nombre. Tu nombre imaginario, el que nunca ibas a utilizar.

La situación es tan absurda que me puedo permitir desdibujar cualquier límite con tal de hacerle entender que me ahogo en sus ojos y que su mirada me parte en mil pedazos. Que su voz me nubla y me confunde y aunque sé que no es saludable me encanta arrullarme en esa devastadora ambivalencia. (¡Qué frase!) Quisiera conocer a tal personaje. ¿Será una ficción?

Lo que más me gusta de usted es que no existe.

Un par de links de interés

Un par de links de interés para:
-Quien quiera saber porqué esto se llama como se llama (y dar de paso el crédito correspondiente al buen maestro): http://www.patriagrande.net/argentina/julio.cortazar/historias.de.cronopios.y.de.famas/fin.del.mundo.fin.htm
-Quien quiera ver fotos (retratos) de uno de los grandes:
http://www.washingtonpost.com/wp-srv/style/museums/photogallery/bresson

Léalo

Al que le interese, le recomiendo leer esto. Sobre todo para estas épocas de caos político e indiferencia social.

http://eltiempo.terra.com.co/opinion/colopi_new/saludhernandez-mora/ARTICULO-WEB-_NOTA_INTERIOR-2762375.html

Las Paradojas del Canibalismo

Un hombre decide comerse a sí mismo sin saber que es alérgico a la carne. Después de comerse dos de sus falanges de la mano izquierda, un brote aparece tímidamente sobre su cachete izquierdo. Visiblemente molesto, comienza a rascarse con su mano derecha tratando futilmente de detener y eliminar las ronchas, mientras continúa masticando la palma izquierda.

Horas después, cuando ya ha terminado de comerse su mano, la rasquiña es tan intensa que el cachete se desprende de su lugar natural sobre el pómulo derecho. Grave problema, pues su boca pierde una de sus paredes y la traviesa comida se escapa inevitablemente de su primera estación digestiva.

¡Pobre hombre que tiene que renunciar a su comida y debe morir por inanición!

Sobre las manos

Caminaba por la séptima y vi de lejos a algún conocido que caminaba nerviosamente al otro lado de la avenida. Pequeña paradoja, pues en realidad es alguien a quien apenás saludo, de modo que es difícil conocerlo, y mucho más, saber si estaba nervioso. Pero de alguna forma estaba seguro que sí estaba nervioso. ¿Qué lo delataba? La posición de sus manos al caminar. Simpático detalle.

(Tengo un amigo que se fija compulsivamente en estas extremidades, otorgándoles un inesperado y bizarro carácter seductor. Se enamora de unas manos, como yo de unos ojos pero, ¿quién le quita esa fijación?)

Mi "conocido", alto, flaco y de piel enfermizamente blanca, andaba con una pesada maleta a su espaldas, pero balanceaba la simetría cruzando sus brazos enfrente de su pecho. Equilibrio de masa, supongo, pero delatadoramente nervioso. Extraña pose para caminar en zonas hostiles.

Pero las manos hablan duro; hay otro conocido cuyas manos no conocen el aire pues han vivido eternamente dentro de cualquier bolsillo que encuentran. Individuo simple y aburrido, que no da nada ni arriesga que el viento le quite sus manos.

Tengo una amiga que tiene manos livianas que se pasan ágilmente por mi cara y pelo, acariciando con cariño rabioso. Me gustan esas manos, pero se las voy a cortar. Sólo para que no acaricie a nadie más.

Para la que le gusta el silencio...

Conocí hoy a una mujer que no conoce los puntos las comas las pausas los silencios inducidos los silencios deducidos los silencios obligados sino que plantea todo de un sólo choque acaparando el sonido y negando la respiración pretendiendo que yo le entienda todo y no pregunte nada pues mis sonidos se ahogan en los suyos casi que perdiendo por W.O. pues no hay ni espacio ni tiempo para meter mis palabras que valiosas sí son.

En cambio. Hoy conocí una mujer que le gusta el silencio.

Tenis café

Hoy me puse los tenis café que atraen la lluvia. Siempre que me los pongo llueve, sin excepción, y hoy, se que va a llover. No me digan que no es así, porque siempre pasa. No soy la excepción a la regla.

No matarás

Si llego a golpearle la cabeza con un martillo, mucha sangre salpicará. Es tal mi desprecio, que ni siquiera quiero ensuciarme con su sangre.
Clavarle puntillas en todo el cuerpo, sobre todo en los ojos, sería suficientemente cruel y doloroso. Pero implicaría un meticuloso trabajo sobre su cuerpo, y no merece ni un segundo de mi tiempo.
Meterle un tiro sería rápido e impersonal, pero implicaría inversión en una Colt .44, una Magnum o un Galil, y no merece un peso de mi bolsillo.
Mejor no mato. Dejemos así.

Palabras de Waking Life

"Dream is destiny."
"The idea is to remain in a state of constant departure while always arriving. Saves on introduction and goodbyes."

"Waking Life" dirigida y escrita por Richard Linklittle

"Tu madre es una puta"

Cierto hombre respondía cuando se le preguntaba por su nombre, un inesperado "tu madre es una puta", a lo cual seguía una patada en la entrepierna, un choque de nudillos derechos contra el pómulo izquierdo, y una visita de cerca al suelo del andén. Pobre hombre, no respondía groseramente, sólo se llamaba así.

Mis problemas de memoria

No soy de los que olvida cosas importantes. Tal vez sólo fruslerías, como dónde dejé las llaves, si me puse ropa antes de salir o no, o si mis padres aún viven. Lo que sí es inevitable son los olvidos de mi afecto. Hoy te puedo querer hasta el alma, y botarme a un tren por tí. Pero mañana... mañana puedo olvidar que te quiero, empujarte al tren, seguir caminando al lado de la carrilera, e ir a casa porque recordé dónde había dejado las llaves y vestirme porque hoy es el velorio de mamá.

Buenos Días Colombia

Bueno, después de días de asombro de lo que se puede hacer con la enviciante "net", por fin creé este espacio terapéutico y disciplinario. Terapéutico, para hacer catarsis y exorcizar demonios (como algunos {demonios} bien saben); disciplinario, pues como dice el señor Arturo Covacha sirve para coger el ritmo y propósito de siempre estar escribiendo; y espacio.... porque sí.

El punto con todo esto, aparte de convertirme en un número más en el devastador ciberespacio, es que aquél que en un momento de demencia quiera leer lo que aquí se publicará, haga un amable, crítico y enormente agradecido comentario. Así me harán un gran favor al hacerme saber por dónde llevo el agua al río.

"Coméntenme si hay dudas... llámenme si hay dados." H. H.